Der Ruf aus der Dämmerung

Moos. Feucht, kalt und klebt am Gesicht wie 'n feuchter Lappen. Daryl rührte sich nicht sofort, als er erwachte. Er roch den modrigen Geruch von Moos und spürte selbiges unter seiner Wange. Sie hatten ihr Lager nicht inmitten von Moos aufgeschlagen. Er roch Benzin und etwas, das ihn an alte Industrie erinnerte ebenso wie ein Hauch von... was auch immer hier verfaulte. Daryl schlug die Augen auf, bevor er sich aufsetzte. Keine Beißer, kein Blut. Naja, zumindest nichts frisches. Vermutlich würde er 30 Jahre ohne Beißer leben können und würde doch noch mit dem Aufwachen an sie denken.
Er schlug die Augen auf. Grau. Himmel so milchig wie 'n vergessener Suppentopf. Über ihm ragten die rostigen Gerippe von irgend ’nem alten Industrie-Ding. Röhren, Türme, Eisen. Ganz sicher nicht der Ort, an dem Beth und er ihr Lager aufgeschlagen hatten. Er presste mit dem Kiefer gegen den Druck im Schädel an. Hatte er gestern zu viel gesoffen? Und dann dieser Mist, den er geträumt hatte. Flackernde Scheiße, die sich nicht richtig greifen ließ. Erst, als sein Blick sich auf den wasserlosen Steg legte, blitzten Bilder auf. Eine Laterne auf dem Steg. Eine Stimme. Und irgendetwas, das er in die Tasche seiner Weste gesteckt hatte.
Mehr aus Reflex griff er an die rechte Seite, wo sich eine Ausbeulung befand. Aus der Tasche fischte er ein Glasauge, das trüb wirkte. "Was für eine kranke Scheiße..", murmelte der Dixon, während er sich in den Stand brachte. Wieder ließ er seinen Blick schweifen. Dieses Mal über die Leute um ihn herum. Keine bekannte Fresse. Daryl spuckte in den Nebel und schulterte seinen Bogen, der neben ihm gelegen hatte. Immerhin etwas. "Wenn, dann waren wir wohl alle ziemlich weggetreten.", antwortete er auf die kleine Rede der jungen Frau hin, die wohl an eine Orgie oder sowas dachte. "Hab keinen von euch je gesehen.", und wenn er gesoffen hätte wüsste er das doch, oder?